Se llamaba Ana

A veces la actualidad más trágica y macabra te devuelve sin esperarlo a otros tiempos, a otra etapa de tu vida en la que todo quería ser felicidad y descubrir nuevas sensaciones. Esa época llamada pubertad o adolescencia, en la que uno, siempre en compañía de otros, se iba abriendo al mundo. Un mundo donde la maldad también existe.

Se llamaba Ana,  pero para nosotros era Ana, la de Sant Feliu, la del barrio Falguera, lugar que descubrimos aquel verano del 86, creo. Eran tardes de 'Casino', de 'calimocho', de piscina, de grupos de amigos y amigas, con algún ligue por medio, que permitía que ellas, de Sant Feliu de Llobregat y nosotros, de Sant Joan Despí, nos viéramos casi a diario hasta que llegara septiembre o se rompieran las relaciones surgidas en ese período.

Se llamaba Ana, Ana Martos, el apellido lo descubrí hace casi 10 años cuando volví a encontrarme con su rostro, mezclado con el de otras muchas personas que compartían una misma incertidumbre, figurar en un listado de 'desaparecidos', de  aquellos de quien un día se dejó de saber y a quien familiares y amigos buscaban con tesón y esperanza. Lo comenté entre aquellos ya no adolescentes y ahora ya más curtidos amigos con los que aún mantengo contacto y me contaron que habían visto carteles con su foto y nombre colgados en su pueblo y nuestro pueblo. Tenía 32 años cuando desapareció.

Se llamaba Ana Martos y hace unos 5 días encontraron su cuerpo sepultado bajo toneladas de tierra en una finca de Lloret de Mar. Se aprovecharon de su inestabilidad emocional para estafarla y poco después acabar con esos ojos siempre brillantes y llenos de vida. Sus asesinos ya han sido detenidos y la incertidumbre de unos padres desconsolados acaba con uno de los finales más dramáticos.

Se llamaba Ana y si de una cosa estoy seguro es que no se merecía esto.

Viejos amigos... y un balón ovalado!

Somos muy diferentes y sin embargo hemos llevado vidas muy paralelas. Nos conocimos jugando a futbol en la calle, en nuestro pueblo, Sant Joan Despí, hace unos 35 años. Curiosamente a los dos nos atraía el blanquiazul y nos repelia el azulgrana. Nuestras madres (quiero creer que involuntariamente) nos compraban la misma ropa (tampoco había mucha variedad) y los dos, junto con otros amigos, nos hicimos ciclistas, nos apuntamos a la tuna, nos emborrachamos juntos (y mucho) y un día de hará unos 22 años empezamos también en aquello tan raro del Fútbol Americano en los Sant Just Trons. El no llegó a debutar y yo casi no he dejado de jugar. Pasé por los Trons, Pioners y acabé recayendo en Valencia, donde me acogieron los Bats (luego Firebats) y acabé cofundando los Valencia Giants. Mientras, Ramón, coqueteó años después de su frustrado debut en los Eagles de Vilafranca, llegamos a coincidir levemente en los mencionados Pioners y... casualidades de la vida, la vida le llevó a Valencia primero y a Benidorm después... Nunca hemos dejado de vernos pero jamás nos habíamos enfrentado en este deporte del balón ovalado... el sábado fue el gran día, para él era la reentré en este deporte, con 42 años... para mí era volver a enfundarme la camiseta, el casco y la coraza, con la misma edad y dos años después de abandonar oficialmente el deporte. La excusa, un amistoso entre su nuevo equipo, los recién creados Spartans de La Nucia y mis queridos Giants. Para ellos, era su segundo partido de Football (antes jugaban sólo a flag -modalidad sin contacto), para mí era mi partido.... quizás 200, yo que sé... Pero para nosotros, para Ramón y para mí, a pesar de estos 35 años de amistad, reconozco que fue un momento muy diferente y muy especial

También fue especial compartir vestuario y partido con jovencísimos jugadores a los que apenas conozco de mi equipo y que podrían ser mis hijos pero más especial hacerlo con el amigo Alejandro, quien también se vistió para la ocasión 3 años después que una lesión le apartara de los terrenos de juego. Quizá por eso, por ser los abuelos, los veteranos, a los dos nos hicieron capitanes en el partido

Ya en el campo, bueno, era un amistoso pero había que ganarlo y lo hicimos. También se puede aplicar, en lo personal, aquello de que... quien tuvo, retuvo... pero las agujetas... uff!! Esas no hay quien las retenga... Viva el Football... y hasta el próximo partido!!!

Gracias Andrés!!!

Muchas gracias Andrés por todo lo de anoche! Gracias por estar ahí, chutar, marcar el gol y darle a España su primer Mundial!, Gracias por conseguir que me quedara afónico! Gracias por emocionarme inmensamente con tu dedicatoria (una más) a tu gran amigo y eterno capitán perico Dani Jarque! Gracias por enternecerme con tu gesto y devolverme a aquel verano de 1978 cuando contemplé mi primera final mundialista (también resuelta en la prórroga y con Holanda de subcampeona) en el Bar Niu d'Or de Sant Joan Despí! Ayer tu gol, lo vimos en familia, con amigos, con mi pequeño de sólo dos años... pero rodeados también por aquellos que no estaban presentes y a los que (como tú) no olvidaremos nunca!! Gracias de nuevo Andrés!!! 

Las putas goteras!!!

Este es el estado actual del techo de mi 'bombonera', el pisito de soltero que tantas satisfacciones me dió y que tantas fiestas acogió, allá en la calle En Bou de Valencia. Las lluvias de otoño de 2007 (o fue 2006) y un tejado que mas bien parecía una selva fueron los responsables de tamaño desaguisado que a día de hoy aún se mantiene. Ni ser el presidente de la finca (veánse antecedentes en el blog) ni ser sólo 3 vecinos, ha permitido aún poner fin a una situación que espero se solvente inmediatamente. Mi primer contacto con las dichosas goteras que, ni cubren mi seguro ni el de la finca (porque no existe) no iba a ser el único, estaba claro. Hace unos meses, el piso del Abuelo, mi herencia endeudada de Sant Joan Despí y actualmente ocupada por mi brother Enric, se vio afectado por unos derrames procedentes del piso superior pero.... como el agua procedía de las cañerías principales y no se habían cambiado en 40 años... pues el seguro sólo se responsabilizó de una pequeña parte y el resto... lo imagináis?... derrama extraordinaria de los vecinos (oséase, nuevo gasto para el bolsillo). Y como no hay 2 sin 3, el mismo piso de la foto, el de las goteras de la azotea ahora es el responsable de un vertido sobre la vecina de abajo... y para rizar el rizo, mi compañía cubre con las reparaciones ajenas pero el sellado de la bañera, que por lo visto es donde se producen las filtraciones, corre a cargo de un servidor... y todo esto a día y medio de hacer las maletas para irme de vacaciones, cuando mejor me lo prometía con la sobredimensionada nómina de julio... harto estoy y por eso no es de extrañar que cuando algunos unen sus voces para clamar al cielo aquello de: 'Agua para todos', el que suscribe no pueda callar y exclame: 'Toda para vosotros'... a mí, dejadme la birra!!!!

Abril... gastos 1000!!!!

El refranero es sabio y por lo que respecta a las precipitaciones, este mes de abril está cumpliendo las expectativas. Lo que no me esperaba yo es que el calendario pluviométrico trajera consigo otra lluvia inesperada: IBI (la tradicional contribución urbana) del piso de En Bou, del de Vivons y de la Comunidad de propietarios (este último junto al recibo del seguro de la Comunidad han obligado a derrama extra de todos los vecinos incluídos nos). Hablando de seguros, añadan el del coche y además sumen la revisión anual del vehículo. Seguimos? Ingreso para la boda de unos amigos, derrama extra para la reparación de las tuberías de Sant Joan Despí... Dios!!! Si a ello le sumamos los gastos habituales (letra del Scenic, del calentador y los clásicos populares: gas, luz y agua) nos quedamos tiritando... Añadamos la supervivencia (alimentos), la preinscripción para la guardería del pequeño vikingo, algunos vicios (soparots, ebay), otras necesidades (gasolina, ropa) y ale!!! venga!!! tot per l'aire!!!... y aún nos queda medio mes y la fiesta aniversario de Olafito ahí mismo... Menos mal que uno a pesar del tamaño es un poco hormiga... así que, a romper el cerdito, tirar de fondos reservados y vender y subastar parte del legado de la Fundación Millán.... Por favor, que venga Mayo ya!!!!!

Sí, Sr Presidente

Como diría el 'Nano' (que a pesar de las apariencias no es valenciano - toma pareado): 'Nunca perseguí la gloria...' y es cierto. En los múltiples equipos, sociedades (más o menos secretas), entidades y friquismos varios en los que me he visto metido a lo largo (y sobretodo ancho) de mi vida siempre me he conformado con desempeñar un papel secundario, a veces testimonial. Así, por ejemplo, he sido vocal y socio fundador en la Penya Espanyolista de Sant Joan Despí, vocal de jóvenes en los ciclistas, Tesorero (siempre me ha gustado mucho ese cargo) en 'Machoman', 'Secretario' en el mundo del porno y vice-presidente en la recién fundada y aún no consolidada (tal y como van los resultados mejor esperar) Penya Espanyolista Pericos d'Alacant. Son todos ellos, cargos que no 'queman', que en cierto modo se agradecen...

Pero, ahora, cuando apenas faltan unas horas para la investidura del señor de la foto... toca recordar esos otros nombramientos no deseados, esos que nadie quiere y de los que lamentablemente no he podido escapar. Sí Sres, yo también soy presidente de escalera, presidente de Comunidad de Propietarios, vaya... ya me entienden...

Lo mío fue llegar y besar el santo, comprar el piso de la calle En Bou y convertirme inmediatamente en 'capo' de los vecinos. Eso fue en el 2002 y allí seguimos, batallando desde hace 3 años para poder poner solución a unas goteras que me afectan sólo a mí. En ese tiempo, me he jugado la vida escalando al tejado, he hecho un máster sobre subvenciones municipales y autonómicas, un cursillo de presupuestos y todo ello sin dejar de poner orden entre los 4 propietarios que somos (en este tiempo algunos incluso han fallecido y han sido reemplazados) para ver si por fin, este año acabamos (y empezamos la obra)...

Pero siempre queremos más y como el protagonista de 'Huevos de Oro'... si él tenía 2 huevos (igual que un servidor aunque operados), 2 relojes (yo ninguno) y 2 mujeres (yo una que no me l'acabe) yo también tengo 2 pisos... y además... sí, lo habéis adivinado... también soy presidente de una segunda Comunidad... así que ya sabéis, igual que a Obama, también me podéis llamar Mr President... manda huevos!!!

Per Nadal.... Torrons!!!!

Entramos en el mes de diciembre y una vez más la nostalgia se apodera de uno. Recuerdo aquellos preludios navideños en la actualmente cada vez más destartalada casa de Sant Joan Despí, con mi madre preparando concienzudamente esos paquetes de turrón de Jijona y de Alicante (que se llaman así en todas partes menos en Jijona / Xixona y Alicante donde se les conoce como turrón blando y duro respectivamente) con destino Freiburg. El tradicional envío anual a mí tío Juan de Alemania, con esos alimentos que él no iba a encontrar en el país que le acogió como emigrante y donde sigue residiendo. Eran paquetes de los de antaño, en caja de cartón, envuelta con papel de embalar, con sus etiquetas bien claras de destinatario y remitente y ese cordón atado en forma de asa para facilitar el traslado. Paquetes que además de su contenido, llevaban asociados el recuerdo de la patria abandonada, la nostalgia de la tierra propia, el aroma y el sabor de un hogar, de un país, cada vez más lejano. La vida del emigrante era así, esperando cada año ese detalle familiar y la clásica nota de felicitación navideña que le acompañaba: "Tu familia que no te olvida", etc, etc...

Ahora me siento yo como mi madre, y ella como mi tío supongo. El destino que me convirtió en "emigrante" decidió que mis huesos (y la carne y grasa que les acompaña) fueran a parar a la Comunitat Valenciana y que diera con una madrileña-alcoiana-penaguilera. Eso me convirtió en un privilegiado (aparte de lo personal) porque bien es sabido que sus orígenes están muy cerquita de la 'madre patria' del turrón. Hete aquí pues que este año me tenéis preparando un paquete como los de antaño pero que no viajará tan lejos como aquellos. Familia, pronto os llegará!!!

PD: Quien no se come ya los turrones en el banquillo, es el bueno de 'Tintín' Márquez. Los nefastos resultados no han acompañado a este hombre de la casa, que ha tenido que salir por la puerta de atrás... A este paso y si no llega un 'Capitán Haddock' que lo remedie y ponga orden en el maltrecho vestuario, me veo estrenando el nuevo estadio en Segunda... Suerte Mané!!!

Tomate, tomate y para rematar...olivas!!!

Nunca fuí un hombre de campo a pesar de vivir en un pueblo, de pasado agrícola. Mi familia se dedicaba a lo que se viene llamando el sector servicios (advierto de antemano que ni poseía ni trabajaba en ningún club de carretera) y de mis 7 tíos sólo uno flirteaba con la agricultura en el poco o mucho tiempo libre que sus múltiples aficiones artísticas le dejaban. Si a ello le juntamos que la localidad que figura en mi partida de nacimiento y donde me crié (Sant Joan Despí) está ubicada en el denominado cinturón industrial o cinturón rojo de Barcelona pues comprenderéis mi alejamiento parcial de la Madre Tierra. Todo cambió a los 14 años cuando fui condenado a galeras por mi mal comportamiento (vandalismo urbano -kale borroka si fuera vasco- durante una noche de verbena de San Juan). Además de pasar por comisaría donde no tuve ningún reparo en confesar (sin tortura previa) el nombre de cada uno de mis cómplices (en realidad autores materiales de los hechos) me fue ordenado (por mi Sr padre) dedicarme a la recogida del tomate en exclusiva durante todas y cada una de las tardes de lunes a viernes de los meses de julio y agosto. Tal pena se ejecutó sin posibilidad de ser recurrida y héteme aquí, currando 20 horas semanales por las cuales, el payés (sin obligación alguna) me recompensaba con 1.000 pesetillas. Por si fuera poco, al año siguiente se repitió la escena (que no el vandalismo) y claro, mano de obra tan barata y ya enseñada (eso sí es explotación laboral, infantil y las 2 cosas a la vez) no se podía despreciar.

Nunca más volví a pisar un campo ni a comer un tomate (de hecho ya no los comía antes) hasta mi llegada a Valencia y la posterior incursión en mi familia política. Entre ellos, en Penáguila y ya por gusto me he reencontrado con el placer del sudor, del madrugar, del deslomarse cortando leña o poniendo mantas para la campaña de la aceituna (yo siempre le he llamado oliva). Esa fue mi gran ocupación durante este sábado, acompañado de cuñao y suegro, y mis femorales y gluteos pueden dar buena constancia de ello. No hay documento gráfico del momento pero sí de la cosecha del 2006 en la cual recogimos de les oliveres del viver 264 kg de materia prima que llevadas después a l'almàssera nos permitieron aprovisionarnos de aceite. Yo este año ya he cumplido, la familia acabará la faena , así que, esperemos que la cosecha sea benévola y superemos la marca. En el fondo, detrás de este urbanita que os cuenta 1001 historias, se ha forjado, por la fuerza o por la propia voluntad este pequeño hombre de campo que ahora soy.

Por todos los Santos!

Se acerca la conocida como noche de Difuntos, preludio del Día de Todos los Santos. En mi infancia y mocedad me fue enseñado que se trataba de una jornada de recogimiento, de recuerdo y tributo a aquellos que nos precedieron, de 'grimosa' peregrinación al cementerio. Recuerdo aquellas tardes en la cocina de la cada vez  más decrépita casa de Sant Joan Despí (el 'bunker') viendo a mi madre elaborar los tradicionales 'panellets' de piñones (empiñonadas los llaman en Madrid), almendras, cacao, limón, canela, coco, grosella, etc... Pantagruélico y trabajoso postre que no se acababa ni por Navidad. En la escuela celebrábamos la 'Castanyada'. Se asaban castañas y también boniatos ('moniatos' en Penáguila)... 

Pero ay!!! qué queda de esos días? Nada, sólo el recuerdo. Ahora le llaman 'Halloween', un paso más en esa constante americanización de nuestras costumbres (ya casi desaparecen los 'Reyes Magos') y vocabulario y ahora, lo que antes era tristeza es una fiesta, con calabazas (incluso en los colegios), desparrame en los 'pubs' ingleses, etc, etc. En México (mi buen amigo el pare-brother Quim puede certificarlo) la fiesta se traslada a los camposantos pero siguen manteniendo la tradición. Romper con la lugubridad del pasado no es negativo pero transformar y hacer desaparecer las tradiciones, sí que es preocupante.

Hecha pues esta reflexión melancólica os quiero acercar un poco de calor en estas (dicen) gélidas jornadas de frío polar.  Para ello nade mejor que una interante recomendación lúdico-erótico-festiva (de esas que tanto os gustan) también relacionadas con el pasado. 

No os podéis perder el 'Interviú' de esta semana con un especial dedicado a Silvia Tortosa ('La Señora') quien a sus 60 años luce espléndida gracias a la cirugía, el Photo Shop y la madre que la parió.