Creciendo, 'Growin' Up'

Vamos creciendo, crece la familia (los 4 que están representados en la foto -quien la hace también cuenta), crece uno mismo y así vamos avanzando... creciendo, como el Boss. 'Growin' Up' 

Ya estoy hecho todo un 4x4

Hace ya mucho tiempo que dejé atrás los 2 patitos, tanto que ahora que los duplico (en años y en pasteles) ya ni me acuerdo de aquel entonces. Ahora toca celebrar en familia, con los hereus y la rebonica...
Los 'puretas' somos así... Va por ustedes!!!

Y llegó la hora de celebrarlos

43 en familia, como no! Y la peque sobant.... A seguir luchando!

Madrid me mata

Cualquier excusa es buena para volver a Madrid y reencontrarse con amigos y familia. Ambas cosas se produjeron este pasado fin de semana. Viajamos al foro para la comunión de Carlitos y a su vez nuestros habituales anfitriones José Luis 'el Púas' y Mónica volvieron a acogernos y agasajarnos, acompañados de sus coequipiers Merche y Antonio.

La capital es grande en todos los sentidos y sólo allí puede uno codearse en una misma jornada con Javier Gurruchaga, la infanta Elena y su Froilán, Xavier Sardá, Eduard Punset, etc etc... claro que al celebrarse la Feria del Libro en El Retiro, todo ayuda. En fin, no sé como debe ser vivir en Madrid, pero acercarse cada poco por allí es todo un placer. Os dejo con unas cuantas friki-instantáneas de la visita.

PD: La visita sirvió también para que el pequeño Olaf debutara ante las cámaras de los informativos de Antena3 y para cerciorarse que Casablanca (esa entrañable tienda de cine) sigue abierta (benditos 10 euros) y que si cierra siempre nos quedará París...

A jubilarse toca!!!

Muchos ya sabéis el cariño que le tengo a esto del trabajo, si bien a la hora de dar el callo allí estoy y en toda mi vida laboral ninguna (y que dure) baja me contempla. También es de todos conocidos que tampoco es un deslome mi ocupación y la remuneración es más que buena y por tanto, todo ello, en los tiempos que corren y después de las últimas cifras del paro, pues es como para estar calladito. Otra cosa es que un servidor quiera envejecer pendiente de la nómina... a lo mejor se da el caso, pero mi intención (la realidad se encargará o no de desmentirlo) no es apoltronarme hasta los 65 o 67 si las malas ideas prosperan en espera de una supuesta pensión...

A mí lo de la Jubilación no me suena tan mal.... pero para cogerla ahora... o en unos añitos... que aquí el menda ya lleva currelando de forma continua desde los 16 y esporádicamente (esa forma de esclavitud que sufrí de pequeño y que no me atormenta) desde los 12, con lo cual mis 25 años de 'pencaire' se cumplen próximamente y uno espera ya esos 'lunes (y martes, miércoles, jueves, etc) al sol'...

Pero bueno, todo eso se verá, de momento la Jubilación más cercana es la deportiva. 20 años pegándose con todo el mundo, disputando casi 200 partidos, 8 finales (perdidas 7) y el cuerpo, con 40 no es el mismo. Además la familia aprieta y el hereu reclama. Todo apunta a que ésta (llevo 10 años anunciándolo será la última temporada) Aún así, el domingo (post delebración amiguetil de 'cuñao') volví a vestirme de corto ante Zaragoza Hurricanes. Retorno al Football 11 y victoria por 19-0 aunque reconozco que un mexicano mostrenco que tenía delante me las hizo pasar canutas. Si es que ahora, ya pesan los años y los quilos!!!! Pero tranquilos porque el futuro está garantizado!!

Fin de semana cochino

Este sábado que hemos dejado atrás tocaba triple celebración familiar (por la parte política). Tres cumpleaños celebrados como es debido, en casa, todos juntos y ante buenos y grandes yantares. Para esta ocasión, los homenajeados (como es tradición, sufragaban los alimentos que ibamos a engullir) eligieron un poco de marisquito y unos cochinillos (2) que cocinamos al estilo segoviano en el horno moruno de La Fuencisla, apartado gastronómico del complejo de Los Madroños (en Penàguila, dónde si no?).

No fotografié a los lechones la noche previa porque reconozco que los dos animalillos dieronme cierta pena. Pero como ya estaban sacrificados y algo había que hacer con ellos, que mejor que comerlos, no? Ciertamente estaban crujientes y servidor se inclinó por dar buena cuenta de la cabeza, provocando seguramente una incómoda digestión a quienes me rodeaban, pero qué le vamos a hacer, a mí me gustan los ojos, lengua, sesos, vísceras, entresijos y demás... En fin qué les voy a contar que no puedan ustedes deducir de las fotografías que acompañan a este post / reportaje. Hasta otra amigos!

Es una lata el trabajar

Pues sí, es cierto el titular-homenaje de este post de hoy martes y 13 (sí, también soy supersticioso pero sin obsesionarme, pues eso trae mala suerte) aunque el curro que desempeño no sea ni el de un minero, ni el de un estibador de puerto, ni el de un mozo de almacén, ni el de un peón albañil, etc, etc... Se hace duro trabajar aunque la última semana y la presente sean solamente de 4 días laborables, aunque uno regrese de un 'weekend' espectacular por tierras del Nord, orgulloso y feliz de la familia y amigos que tiene, de haber compartido comidas y cenas con ellos y sobretodo esa fiesta sorpresa (tan bien organizada desde la distancia por la rebonica... I love you!) para celebrar anticipadamente mi despedida de la treintena.... (espero las fotos Gordo Pilón!!!!).... porque aparte de esto y aunque la vida sigue felizmente si hay amor... mi corazón está un poco triste y ese sol español hoy no ha brillado.... El sábado varios mensajes sacudían mi móvil y por supuesto mi sobremesa... No podía ser... nos dejaba un grande, mi ídolo, el hombre cuyas canciones consiguieron cautivarme a la tierna edad de 5 años...

Nunca lo he ocultado y he tenido que soportar todo tipo de comentarios, francachelas, disparates y cuanto menos el calificativo de 'friky'. Era y es verdad: me encantaba (y me sigue encantando) Luis Aguilé (Luis María Aguilera era su nombre real) y sus canciones... por eso su muerte me ha dolido. Este argentino afincado en España y famoso por sus canciones del verano (hasta que llegó Georgie Dann) tenía 73 años y desde hace un tiempo luchaba contra el cáncer. Hace casi 5 años pude coincidir con él aprovechando la grabación de un programa televisivo y conseguí la instantánea más buscada. Le confesé la devoción que sentía por su figura pero ya pude advertir que el hombre estaba más para allá que aquí...

Aunque se considere que su canción más famosa sea 'Cuando salí de Cuba' o la que da título al post, servidor no puede olvidarse de 'La Chatunga', 'Llegaste con el verano', 'El tío Calambres'. 'El Frescales', 'Juanita Banana' o mi favorita: 'El sol español'... que decía aquello de: 'Eres sueca, francesa o quizás seas de aquí, solo sé, que estás muy bien, sé que el sol español te ha traído hasta aquí...'... Pura poesía... descanse en paz!!

Tomate, tomate y para rematar...olivas!!!

Nunca fuí un hombre de campo a pesar de vivir en un pueblo, de pasado agrícola. Mi familia se dedicaba a lo que se viene llamando el sector servicios (advierto de antemano que ni poseía ni trabajaba en ningún club de carretera) y de mis 7 tíos sólo uno flirteaba con la agricultura en el poco o mucho tiempo libre que sus múltiples aficiones artísticas le dejaban. Si a ello le juntamos que la localidad que figura en mi partida de nacimiento y donde me crié (Sant Joan Despí) está ubicada en el denominado cinturón industrial o cinturón rojo de Barcelona pues comprenderéis mi alejamiento parcial de la Madre Tierra. Todo cambió a los 14 años cuando fui condenado a galeras por mi mal comportamiento (vandalismo urbano -kale borroka si fuera vasco- durante una noche de verbena de San Juan). Además de pasar por comisaría donde no tuve ningún reparo en confesar (sin tortura previa) el nombre de cada uno de mis cómplices (en realidad autores materiales de los hechos) me fue ordenado (por mi Sr padre) dedicarme a la recogida del tomate en exclusiva durante todas y cada una de las tardes de lunes a viernes de los meses de julio y agosto. Tal pena se ejecutó sin posibilidad de ser recurrida y héteme aquí, currando 20 horas semanales por las cuales, el payés (sin obligación alguna) me recompensaba con 1.000 pesetillas. Por si fuera poco, al año siguiente se repitió la escena (que no el vandalismo) y claro, mano de obra tan barata y ya enseñada (eso sí es explotación laboral, infantil y las 2 cosas a la vez) no se podía despreciar.

Nunca más volví a pisar un campo ni a comer un tomate (de hecho ya no los comía antes) hasta mi llegada a Valencia y la posterior incursión en mi familia política. Entre ellos, en Penáguila y ya por gusto me he reencontrado con el placer del sudor, del madrugar, del deslomarse cortando leña o poniendo mantas para la campaña de la aceituna (yo siempre le he llamado oliva). Esa fue mi gran ocupación durante este sábado, acompañado de cuñao y suegro, y mis femorales y gluteos pueden dar buena constancia de ello. No hay documento gráfico del momento pero sí de la cosecha del 2006 en la cual recogimos de les oliveres del viver 264 kg de materia prima que llevadas después a l'almàssera nos permitieron aprovisionarnos de aceite. Yo este año ya he cumplido, la familia acabará la faena , así que, esperemos que la cosecha sea benévola y superemos la marca. En el fondo, detrás de este urbanita que os cuenta 1001 historias, se ha forjado, por la fuerza o por la propia voluntad este pequeño hombre de campo que ahora soy.

Un puente de provecho

Ya sé que todos pensáis que me escapé unos días a BCN para visitar el Saló del Sexe en Català (III edición, por cierto) pero una vez más tengo que admitir que vuestra imaginación os ha causado una mala pasada, aunque la coincidencia de fechas y la proximidad física (Cornellà-Sant Feliu) con el evento propiciaban el equívoco. La verdad es que han sido unos días ajetreados donde no ha faltado de nada y donde pude llenar el cesto...

Rovellons, pinatells, pota de perdiu, apaga-llums, camagrocs i todos los que desconozco y seguro eran buenos pero por miedo a la clásica intoxicación dejé en el camino. Es lo que tiene ir a buscar setas con el cuñao Iván, que siempre encuentras, aunque el riesgo de despeñarse por una sima es también harto elevado. Como no sólo de bolets vive el hombre també di rienda suelta a los instintos y placeres gastronómicos en el Alkimia (con excelente compañía y no menos excelente el bombón de huevo), departimos grandes momentos con La Banda del Sombrero (juro amigos que pronto os haré un panegírico), disfrutamos de les Festes de la Tardor de Sant Feliu, también conocí los avances del Mellencamp's, ese futuro bar privado para los 'Machos' y, como no, el diumenge, esmorzar clásico con el soci y el Sir Xavier's... Si a todo ello le juntamos los momentos familiares, una trobada xapera, los paseos con el hereu, las visitas efectuadas y recibidas, pues veréis que la cosa no estaba para mucho sexo, ni en català, ni en valencià, ni castellano... De thailandés, francés, birmano y griego... mejor ni hablamos (sobretodo el idioma).

Hoy hace un año... la Oktoberfest!

Es bueno ejercitar la memoria y recordar. Por eso dejadme que comparta con vosotros uno de esos momentos históricos que salpican mi vida cervecera. Como gran consumidor de birra (recordad que la leyenda urbana sitúa en los 3 años el instante de mi iniciación) y avezado coleccionista de objetos espumosos, tenía una gran espinita clavada que por fin, hoy hace justo un año logré arrancarme. Era imposible que un amante del lúpulo como quien suscribe no hubiera pasado aún por la 'Oktoberfest' (una celebración de boda que ha acabado convirtiéndose en el mayor desmadre cervecero mundial). Así, que después de reclutar un buen número de voluntarios (nadie rechistó) entre familiares (cuñaos, suegro y primo) y amigos de la family (todos hombres por supuesto, y bebedores de alta alcurnia) atacamos la capital bávara desde tres flancos diferentes: Madrid, Alicante y Valencia. Como soy muy madrugador me afañé en pillar el primer vuelo así que fuí el primero en pisar München, lo cual me sirvió (además de para depositar mis bultos en el hotel) para explorar el terreno antes que llegara el resto de la expedición. Llegado al 'Theresienwiese', convertido en parque temático de la cerveza, y con la ayuda de la avanzadilla alcoyana (Moisés y cia), me hice una primera idea de lo que nos esperaba.

Aquello (carpas con capacidad para miles de personas y llenas a rebosar) se asemejaba a una inmensa despedida de solteros (85% hombres) plagada de italianos y amenizada cada media hora por la en un principio simpática y cada vez más cargante y odiosa banda de música que al son de algo parecido a: 'Amprousen, amprousen...' invitaban a engullir las jarras de litro (Mass). Más de 12 cayeron en mi cuenta personal cada uno de los dos días que por allí estuvimos.

Fueron jornadas de birras y codillos, de risas y cantos, de meadas improvisadas, en fin... de desbordada masculinidad latina en tierras teutonas. Ahora me dicen que similares celebraciones las podemos encontrar en Calpe, Cullera o Calella, pero, que quieren que les diga... Oktoberfest sólo hay una y no se puede morir sin haber estado allí...