Amores perros

A mí de pequeño me daban miedo los perros, y casi lloraba (alguna vez lo hice) cuando un pobre can me encaraba. Con el tiempo aprendí primero a respetarlos y después a quererlos. Empezé con Linda y Moro (nombre que actualmente sería 'políticamente incorrecto' para un can) dos ejemplares de Pastor Alemán sin pedigree que custodiaban los camiones de la empresa familiar. Más tarde llegó Guinness, negro (actualmente se diría afroamericano) como el azabache y con él cambió todo. Su nombre, todo un homenaje a la cerveza irlandesa que tiene como loco a mi soci y buen amigo Pere. Guinness fue recogido de la calle y a él le sucedió su hija Kirin (nombre de cerveza japonesa) y ahora su nieta Aline (el nombre ya no lo decidí yo) quien hace buena compañía a mi Sra madre. Dicen que el perro es el mejor amigo del hombre y casi no tengo dudas pero, si invertimos los términos, ya no lo tengo tan claro y menos después de noticias como las que nos llegaban ayer desde los EE.UU. Según el 'St Petersburg Times' (que a pesar de su nombre es de San Francisco) ha muerto 'Gus', conocido por ser el perro más feo del mundo.

El pobre can estava, tuerto, flaco, y tenía sólo tres patas convertidas en virtuales garras como resultado del cáncer, sin pelaje y su piel estaba cubierta de manchas. Por lo visto los dueños del animal lo pasearon de plató en plató, de la cadena 'Fox' a la 'ABC' para que al final consiguiera llevarse el título en el programa 'Today'. Juro que en youtube hay un video del concurso, con todo el júbilo de los amos, que se llevaron ni más ni menos que 1600 euros de premio. Dicen también, en descargo de los propietarios, que habían recogido al animal de la calle y que invirtieron el dinero en un tratamiento de quimioterapia que por lo visto y leído, ha fracasado.

A mí parecer se tiene que se un poco cafre para que exista un concurso así y presentar además a tu perro, pero como también los hay de personas humanas, me pregunto, si se tratara de un hijo, con los mismos síntomas, semi amputado por un cáncer, tuerto, etc... lo hubieran presentado al programa ?

PD: (También de yankeelandia) El transexual Thomas Beatie, conocido también por ser el primer 'hombre' embarazado y que recientemente dio a luz, vuelve a estar preñado... Yo ya no entiendo nada. Americanos....

Hijo de la luna

Ya no sé si al final has hecho algún conjuro gitano raro pero resulta que tenías razón. Me dijiste el lunes que esta semana cambiaba la luna y que presentías que el parto se iba a adelantar. Mira por donde, esta tarde cuando leía el mensaje en el móvil he alzado la vista al cielo y me he encontrado de frente con ese satélite inmenso y luminoso que (lo juro aunque no sea cierto) en Valencia es más grande e impresionante que en otras urbes. Entonces me he dicho, brother, eres un profeta. Luna llena y vástago al canto. 2.930 Kg de pequeño hombre. La estirpe continúa. Bienvenido seas Yago entre los vivos. Brindamos por ti y por vosotros pareja. Sergio y Olga, felicidades!. Sastipén tai mestipén! (Salud y Libertad!)

PD: Para unirse en la celebración de semejante evento, hoy fiesta en Montjuic, 3-0 y a octavos!

Un tipo genial

Hace 15 años que este prodigio de los fogones, se puso manos a la obra como dice él, reinventando la cocina mediterránea. Toda una hazaña si estamos hablando de un alemán de la Selva Negra (Schwarzwald). Descubrí a Bernd Knöller hace ya 10 años por la menos de la mano de El Club del Vino pero sobretodo gracias al buen gusto y los consejos del amigo Fernando (ahora exiliado en Toledo). Por aquellas fechas el teutón regentaba un restaurante altamente recomendable (lo sigue siendo aunque no esté él al mando): 'El Angel Azul'. Era un placer pasar aquellas noches de vinos y platos rodeados de señores etiquetados (el resto de los comensales) que se asombraban de ver como el dicharachero 'chef' departía más tiempo con un melenudo ataviado con camisetas de Los Simpson o de Triki (el monstruo de las galletas) y un servidor (otro greñas). El valiente de Bernd arriesgó poco después y abandonó su obra para trasladarse a un nuevo local, en la misma calle (Conde Altea), siempre acompañado de su fiel sumiller Paquita, al que bautizó con el nombre de 'Riff' porque según él quería que fuera como un riff de guitarra, imprevisible, para simbolizar la ruptura con la línea clásica de su anterior establecimiento. Lo consiguió y hoy sigue siendo para mí uno de los mejores restaurantes de Valencia, donde un alemán 'loco' y su internacional equipo te cocinan lo mismo un arroz negro (sin tinta) como te sirve un plato de conejo ecológico de una granja perdida del Maestrat y adobado con unas hierbas de la Serra de Mariola.

Hoy, a pesar de la crisis, hemos vuelto al Riff, porque Bernd, para celebrar sus 15 años ha preparado unas espléndidas jornadas gastronómicas donde ha dejado el protagonismo a otros amigos 'chefs'. Este mediodía le tocaba el turno a Andrés Madrigal, alma mater de 'El Alboroque' de Madrid (restaurante revelación del 2008) y allí nos hemos plantado moi, la Sra, el hereu y otro gastrónomo consagrado, el Sr Ramada. En una de las mesas próximas, como de costumbre en solitario, el crítico Antonio Vergara, autor del reconocido anuario de la gastronomía valenciana. El menú ha sido curioso y aunque todo estaba muy bueno no nos ha parecido excepcional, aún así, ha valido y mucho la pena. Aquí os lo reproduzco:


Para regar las panzas, un cava Elisabeth Raventós. El precio.... como dice un dicho valenciano:

'Els diners i els collons, pa les ocasions' o como diría el amigo Fary y siempre me recuerda el brother Sergio: 'El dinero hay que gastarlo con mucho ji ji, con mucho ja ja'. Bon profit!

PD: El post de hoy, por cierto el número 100, está dedicado a una entrañable película con excelente banda sonora de Mark Knopfler: 'Local Hero'.

La crisis, los ninjas, los tangas y la blogosfera

Sí, ya sé que el título de este post recuerda al de aquellas míticas películas 'S', como 'El fascista, la beata y su hija desvirgada' o 'El fontanero, su mujer y otras cosas de meter' pero juro que lo que a continuación voy a relatar es tan cierto como que lo he vivido. La culpa de todo la tiene la blogosfera, este mundo cibernético en el que andamos varios metidos y también varios salidos (no está mal el chiste, eh!). La verdad es que es imposible saber cuanta gente se maneja por estas redes pero somos muchos. Como sabéis, por mi post inicial, yo me introduje en el 'bloguismo' porque un compañero de trabajo lo hizo primero y luego se me adelantaron mis idolatrados Brother Paco y Tio Natxo, cuyos blogs están enlazados desde el mío, al igual que lo están aquellos que me siguieron, como Ramón (aunque a ver si lo actualizamos), Quim y el Sr Cordills por parte de los 'Machos' o los primos Totón y Armando por parte del sector 'miguelítico'.


El que suscribe, además de fisgonear y comentar en blogs amigos también husmea en aquellos ajenos y a través de éstos, por si fuera poco, hace incursiones en los que suelen aparecer como firmantes de un comentario, con lo cual la cadena o espiral puede no acabar nunca. Pero de este modo, uno consigue también agradables sorpresas. Por ejemplo, no sé si habéis oído hablar de Leopoldo Abadía, un Sr economista jubilado que gracias a un artículo sobre la crisis de las hipotecas subprime americanas (que además circuló como mail en cadena- 'La crisis ninja' se llamaba), ha conseguido una gran repercusión mediática, siendo entrevistado en programas de televisión de todo tipo y mantiene un blog con miles de visitantes (envidia cochina). Pues bien, en el blog de Mr Abadía, palabra de Millán, entre los comentarios (ahora ya ha sido eliminado por el autor - el único censurado, pero yo llegué a verlo) el de una chica que firmaba con un sugerente nombre de bitácora que inducía a no resistirse. Yo tampoco pude y esto es lo que encontré... no apto para menores y sí para fetichistas de mal o buen gusto (u olfato) según como se mire. Para aquellos que quieran profundizar en el tema, un dato: en el perfil, la chica, de nombre (o supuesto nombre Carla) dice que vive en Alicante pero los primeros días, cuando servidor (siempre un adelantado) encontró el blog... indicaba como domicilio... Alcoy!!!... Como podéis ver, la blogosfera és un pañuelo o mejor un tanga lleno de....soluciones a la crisis?

Anoche tuve un sueño...

Bueno, no sé si definirlo como sueño o pesadilla, pero me he visto obligado, con la ayuda de los ruiditos que l'hereu producía en su pecera (habitación decorada por sa mare y la tía-no-madrina) a levantarme en medio de la madrugada (serían las 3) y encender el televisor. El recuento de votos era inicial y nada definitivo ni clarificador. He vuelto a acostarme, pero Barack is Black por un lado i Big Mac Cann por otro seguían acosándome. Así que cuando los dos han vuelto a romper mi tranquilidad nocturna de nuevo, a las 5, me he visto obligado por segunda vez a sentarme delante de la caja tonta y despejar todas mis dudas. 

Ahora puedo decir que mis ojos ya han visto a un presidente negro al frente de los EE.UU, como antes habían visto a un murciano y un conquense presidiendo la Generalitat Valenciana, como después vieron a un cordobés afincado en Cornellà tomar las riendas del Govern Català. Pero el círculo no se ha cerrado aún y para lograr su cuadratura me falta un elemento... Para cuando un presidente del Gobierno de España catalán (no me vengan con el General Prim por favor)???.

Yes, we can!

Tomate, tomate y para rematar...olivas!!!

Nunca fuí un hombre de campo a pesar de vivir en un pueblo, de pasado agrícola. Mi familia se dedicaba a lo que se viene llamando el sector servicios (advierto de antemano que ni poseía ni trabajaba en ningún club de carretera) y de mis 7 tíos sólo uno flirteaba con la agricultura en el poco o mucho tiempo libre que sus múltiples aficiones artísticas le dejaban. Si a ello le juntamos que la localidad que figura en mi partida de nacimiento y donde me crié (Sant Joan Despí) está ubicada en el denominado cinturón industrial o cinturón rojo de Barcelona pues comprenderéis mi alejamiento parcial de la Madre Tierra. Todo cambió a los 14 años cuando fui condenado a galeras por mi mal comportamiento (vandalismo urbano -kale borroka si fuera vasco- durante una noche de verbena de San Juan). Además de pasar por comisaría donde no tuve ningún reparo en confesar (sin tortura previa) el nombre de cada uno de mis cómplices (en realidad autores materiales de los hechos) me fue ordenado (por mi Sr padre) dedicarme a la recogida del tomate en exclusiva durante todas y cada una de las tardes de lunes a viernes de los meses de julio y agosto. Tal pena se ejecutó sin posibilidad de ser recurrida y héteme aquí, currando 20 horas semanales por las cuales, el payés (sin obligación alguna) me recompensaba con 1.000 pesetillas. Por si fuera poco, al año siguiente se repitió la escena (que no el vandalismo) y claro, mano de obra tan barata y ya enseñada (eso sí es explotación laboral, infantil y las 2 cosas a la vez) no se podía despreciar.

Nunca más volví a pisar un campo ni a comer un tomate (de hecho ya no los comía antes) hasta mi llegada a Valencia y la posterior incursión en mi familia política. Entre ellos, en Penáguila y ya por gusto me he reencontrado con el placer del sudor, del madrugar, del deslomarse cortando leña o poniendo mantas para la campaña de la aceituna (yo siempre le he llamado oliva). Esa fue mi gran ocupación durante este sábado, acompañado de cuñao y suegro, y mis femorales y gluteos pueden dar buena constancia de ello. No hay documento gráfico del momento pero sí de la cosecha del 2006 en la cual recogimos de les oliveres del viver 264 kg de materia prima que llevadas después a l'almàssera nos permitieron aprovisionarnos de aceite. Yo este año ya he cumplido, la familia acabará la faena , así que, esperemos que la cosecha sea benévola y superemos la marca. En el fondo, detrás de este urbanita que os cuenta 1001 historias, se ha forjado, por la fuerza o por la propia voluntad este pequeño hombre de campo que ahora soy.

Por todos los Santos!

Se acerca la conocida como noche de Difuntos, preludio del Día de Todos los Santos. En mi infancia y mocedad me fue enseñado que se trataba de una jornada de recogimiento, de recuerdo y tributo a aquellos que nos precedieron, de 'grimosa' peregrinación al cementerio. Recuerdo aquellas tardes en la cocina de la cada vez  más decrépita casa de Sant Joan Despí (el 'bunker') viendo a mi madre elaborar los tradicionales 'panellets' de piñones (empiñonadas los llaman en Madrid), almendras, cacao, limón, canela, coco, grosella, etc... Pantagruélico y trabajoso postre que no se acababa ni por Navidad. En la escuela celebrábamos la 'Castanyada'. Se asaban castañas y también boniatos ('moniatos' en Penáguila)... 

Pero ay!!! qué queda de esos días? Nada, sólo el recuerdo. Ahora le llaman 'Halloween', un paso más en esa constante americanización de nuestras costumbres (ya casi desaparecen los 'Reyes Magos') y vocabulario y ahora, lo que antes era tristeza es una fiesta, con calabazas (incluso en los colegios), desparrame en los 'pubs' ingleses, etc, etc. En México (mi buen amigo el pare-brother Quim puede certificarlo) la fiesta se traslada a los camposantos pero siguen manteniendo la tradición. Romper con la lugubridad del pasado no es negativo pero transformar y hacer desaparecer las tradiciones, sí que es preocupante.

Hecha pues esta reflexión melancólica os quiero acercar un poco de calor en estas (dicen) gélidas jornadas de frío polar.  Para ello nade mejor que una interante recomendación lúdico-erótico-festiva (de esas que tanto os gustan) también relacionadas con el pasado. 

No os podéis perder el 'Interviú' de esta semana con un especial dedicado a Silvia Tortosa ('La Señora') quien a sus 60 años luce espléndida gracias a la cirugía, el Photo Shop y la madre que la parió. 

Adios a uno de los padres del 'porno'

A los 80 años nos deja Gerard Damiano, uno de los pioneros del mundo de la triple X. Este peluquero de profesión salto a la fama cuando dirigió en 1972 un film que se ha convertido en leyenda. Hablo, claro está, de 'Deep Throat' o lo que es lo mismo 'Garganta Profunda'. La surrealista y popera historia de una mujer (Linda Lovelace) insatisfecha sexualmente hasta que el Dr Young (Harry Reems) le descubre una peculiaridad: su clítoris (quien no sepa a que me refiero que busque en la enciclopedia antes que preguntarle a su mujer) alojado en su garganta. A partir de ahí ya os podéis imaginar. La película, un 'porno' de culto, costó 25 mil dólares de la época que según cuenta la leyenda, Damiano pidió prestados a la mafia. Sólo Dios o el Diablo saben la de millones (dicen que más de 600) que recaudó. El revuelo que armó en su estreno provocó que los actores y el propio Damiano fueran detenidos por escándalo.

Linda Lovelace (la protagonista) acabó abrazando la causa antipornografía y aborreciendo su intervención en el film. Murió hace unos pocos años en accidente de tráfico. Es de destacar también la banda sonora de la película. Poco tiempo después Damiano (quien gustaba de camearse por sus producciones), también firmaría otro de los trabajos imprescindibles en cualquier pornoteca que se precie (como la de un servidor): 'Devil in Miss Jones', es decir, 'El Diablo en la Sta Jones'. Su resto de obras ya no gozaron de tanta fama. Adios Mr Damiano, los que aquí nos quedamos seguiremos disfrutando de su legado.

Estampas madrileñas

Tengo que reconocer que Madrid me cautiva cada vez más. Me siento muy a gusto paseando por las calles del centro sin tener que soportar la oleada de 'diseño' o el ejército de guiris que poblan otras urbes como mi querida Barcelona, o mi habitual Valencia. Da gusto disfrutar de sus terrazas y de sus bares un domingo a mediodía a pesar que, oh sacrilegio, en la ciudad que mejor tira las cañas del mundo, me sirvieran 2 birras en 2 sitios distintos en vaso de TUBO!!!!!. En fin esa aberración más un cocido en La Daniela (la de Huertas, no la genuina) que fue bastante descafeinado, un hartón de comida guarra en un Wok buffet libre, un contratiempo en la Convención Cervecera, una multa por aparcar en zona azul y el gripazo que arrastro, son los únicos puntos negros (bastantes por cierto) de una estancia fantástica en casa del 'pinche Púas' y Sra, donde por fin pude saber cómo canta Lucía Caramés

Un fin de semana en la 'capi' da para mucho. Lo mismo te cruzas con un rebaño de ovejas de la trashumancia (aunque lo de la foto sean terneros), con tipos rancios y casposos, con las 'lumis' de la calle Montera, o los clásicos 'freaks' como 'Pocholo' (en moto y sin mochila). A destacar el ambiente de la Pza Santa Ana y adyacentes, los 'vermús' de grifo (normalmente Yzaguirre - de Reus) y la cantidad de lugares curiosos, entrañables y venerables que hacen de esta ciudad un verdadero lujo, sobretodo si no vives en ella. Unas cuantas fotos ilustran mejor lo acontecido, esperamos volver muy pronto!!!

Nos vamos a la 'capi'

Hace casi un año (concierto del 'Boss') que no piso el 'Foro' y es por eso, por ver a los amigos, para pasear a l'hereu y para asistir a una Convención cervecera de CELCE (tenía 'mono' ya) que abandono el blog por unos días. Nos vemos a la vuelta. Espero que los cambios 'chaperos' y demás en la fábrica de Heineken sean positivos y que la birra brote sin fin de los grifos. Ay esas cañas madrileñas!!!!

Primer trienio

Sabéis que nunca fui partidario de casarme pero... c'est la vie... y tal día como hoy de hace 3 años, la rebonica y yo montamos una fiestorro para la familia y los amigos. Recordáis? San Juan Playa, sabado mañana, solecito... Cómo lo passemos!!!!

Algo se muere en el alma

"Ay... si un día para mi mal viene a buscarme la parca
empujad al mar mi barca con un levante otoñal
y dejad que el temporal desguace sus alas blancas
Y a mí enterradme sin duelo entre la playa y el cielo
En la ladera de un monte, más alto que el horizonte
quiero tener buena vista"
('Mediterráneo', Joan Manuel Serrat)


Estimat Benjamín:


Gràcies per obrir-me les portes de la seua família i compartir amb mi part dels seus innumerables records durant estos últims 5 anys. Gràcies per fer-me recordar durant este temps la sensació pràcticament perduda de tindre un avi, un iaio. Gràcies per l'exemple d'humiltat, de noblesa, de vitalitat i alegria que sempre ens ha donat, tant a un servidor, com a les seues filles, els seus gendres, nets i besnets. Gràcies per demostrar-nos que l'edat és només un número que un carrega al damunt i que amb 84 anys encara es poden tindre projectes, il.lusions i quimeres. Gràcies, moltes gràcies.



A partir d'ara se'ns farà molt difícil estar a Penàguila, a casa, a 'Los Madroños', i quan sone el timbre a mig matí no pensar: 'Es el yayo'. Se'ns farà molt complicat anar al viver, a recollir l'oliva, sense que vosté estiga allí supervisant-lo tot, en els mateixos camps des d'on sent un adolescent va vore passar els avions que anaven a bombardejar Alcoi, des d'on un dia a l'escoltar el toc de campanes de Benassau va saber que eixa guerra havia acabat. Sempre dèia: 'Jo no sóc home de camp, jo sóc més de bar' i ara no ens imaginem entrar al bar d'Antonio, els diumenges a l'hora del vermut i no trobar-lo allí, en l'última taula, arreglant el món amb un 'boniato' a la mà, junt amb els seus amics, amb Gerardo, 'El Moreno' o el mateix Antonio. Ens ha deixat a la seua manera, com era vosté, sense estridències, sense fer soroll, com qui un dia ix de casa i ja no torna. Però sàpiga que no ho ha aconseguit, per a nosaltres no ha marxat. El seu record perdura i es manté viu. Al menut Ismael li parlarem molt de vosté ("Chiquitín... mira com riu el 'jodio', sempre riu") i segur que continuarà somrient. Es una sort que existisquen persones com vosté i un luxe haver-lo conegut. Benjamín, no l'oblidarem.

Ya nació el chavito!!!!

La familia 'Machoman' está de enhorabuena. Desde los USA nos llegan excelentes noticias:

Joel Daniel Sanchez ya ha visto la luz. Ha sido en El Paso, TX y los papás Lorena y Quim están dichosos de felicidad (como sus familias, el pequeño Samuel y por extensión todos nosotros) y a la vez muertos de cansancio. Aún no hemos podido aclarar si nació el 15/10 (como un servidor) o fue el 14/10 pero lo que si está claro es que el retoño pesa la nada despreciable cantidad de 3,871 kg, que no está nada mal, pero conociendo al padre y las hamburguesas que se casca (entiéndase, en este contexto, cascarse como sinónimo de zamparse) no es de extrañar. Felicidades a la pareja y a ese "menudín" catalán-español-mexicano-estadounidense-ciudadano del mundo. Os esperamos pronto!!!!

PD: Aprovecho la ocasión para anunciar que el presidente de los 'Machos', el Sr Cordills (no podía ser otro), aprovechando su jubilación forzosa y repentina por los motivos que todos sabéis, se me ha adelantado y ha publicado también la noticia en su recién estrenado blog, un homenaje a su cantante favorito y a ese futuro bar (un sueño que está a punto de materializarse) que está montando en la que será su nueva casa y en el que esperamos compartir todos los amigos grandes momentos de rock & beer, durante muchos años y que esos pequeñines, Samuel, Daniel, Ismael y Joan (por lo menos uno que no acaba en -el) también puedan disfrutar.

Brindemos pues por la vida, por todas las vidas, las que llegan, la que se aferran a sí mismas, las que perduran, las nuestras, las únicas, las mejores...

Adios a los 30's

15 de Octubre, Santa Teresa (felicidades a Tpit i Terror), fiesta grande en Avila (la tierra de Diego), 68 aniversario del fusilamiento de Lluís Companys en Montjuic i 39 aniversario de un servidor. Sí Sres, hoy es mi cumpleaños, el día de mi onomástica, y también es una jornada de despedidas, de decir adios a una década, porque ya nunca jamás cumpliré treinta y........
Aún recuerdo cuando estrené dígito y entre otras muchas cosas me fue regalada una cámara de fotos que aún guardo y que me acompañó en múltiples viajes hasta que la digitalización la condenó al rincón del olvido. Estrené los 30 soltero y pletórico de forma y moral y ahora empiezo a despedirlos igual de pletórico de moral, con más peso y canas pero casado con la rebonica y con un hereu en pleno desarrollo...



Le veo a él y me veo a mí, 39 años atrás, y juro que en estos momentos los ojos se me humedecen, quizás porque aún, en este cuerpo de 1.87 (van menguando) y más de 110 kg (se mantienen), queda mucho del niño que fuí (será el efecto 'Big' que diría 'el Púas')... Fotris!!! M'emocione!!!! Gracias a todos aquellos que me habéis acompañado y me seguís acompañando. Esta ronda corre de mi cuenta, tomaos una a mi salud, celebrad como yo que estamos vivos y que la vida continúa... Carpe Diem porque el Tempus Fugit!!!

Un puente de provecho

Ya sé que todos pensáis que me escapé unos días a BCN para visitar el Saló del Sexe en Català (III edición, por cierto) pero una vez más tengo que admitir que vuestra imaginación os ha causado una mala pasada, aunque la coincidencia de fechas y la proximidad física (Cornellà-Sant Feliu) con el evento propiciaban el equívoco. La verdad es que han sido unos días ajetreados donde no ha faltado de nada y donde pude llenar el cesto...

Rovellons, pinatells, pota de perdiu, apaga-llums, camagrocs i todos los que desconozco y seguro eran buenos pero por miedo a la clásica intoxicación dejé en el camino. Es lo que tiene ir a buscar setas con el cuñao Iván, que siempre encuentras, aunque el riesgo de despeñarse por una sima es también harto elevado. Como no sólo de bolets vive el hombre també di rienda suelta a los instintos y placeres gastronómicos en el Alkimia (con excelente compañía y no menos excelente el bombón de huevo), departimos grandes momentos con La Banda del Sombrero (juro amigos que pronto os haré un panegírico), disfrutamos de les Festes de la Tardor de Sant Feliu, también conocí los avances del Mellencamp's, ese futuro bar privado para los 'Machos' y, como no, el diumenge, esmorzar clásico con el soci y el Sir Xavier's... Si a todo ello le juntamos los momentos familiares, una trobada xapera, los paseos con el hereu, las visitas efectuadas y recibidas, pues veréis que la cosa no estaba para mucho sexo, ni en català, ni en valencià, ni castellano... De thailandés, francés, birmano y griego... mejor ni hablamos (sobretodo el idioma).

Nueva escapada cap al Nord

Llega el 9 d'Octubre, dia de la Comunitat Valenciana, y servidor huyendo de tanta eclosión de valencianía (idéntica o peor que la que se vive en Catalunya durante la 'Diada') y sobretodo

escapando de la agorera y apocalíptica 'gota fría' que se nos avecina, os anuncio que en unas horas estaré a bordo del Scenic, con la family a cuestas, AP-7 dirección norte. Un pequeño paréntesis de 5 días durante el cual os dejaré huérfanos para dedicarme en exclusiva a reuniones familiares y amiguetiles, convenciones cerveceras, busqueda de bolets (si el tiempo acompaña) y demás negocios sucios. Durante mi merecido descanso os dejo una recomendación musical. Se llaman 'Babylon Rockets', son de Valencia, cantan en inglés y acaban de publicar su primer trabajo 'Conspiracy' que ha sido remasterizado en Australia.

Sabido es que en los últimos tiempos no soy muy propenso a escuchar otra música que mis clásicos, pero estos muchachos me fueron recomendados por un viejo amigo, músico, conocedor de mis amplios y variados gustos (que coinciden casi plenamente con los suyos). Con esos precedentes me dispuse a escuchar el CD y tengo que decir, que el resultado supera las

 previsiones. Nos encotramos ante una genuina banda de 'Rock'n'roll'  a la que vaticino gran futuro si siguen así y a la que no dudéis, iré a ver en directo cuando las circunstancias, el her

eu y la Sra me permitan.  Para los que no queráis desconectar de la blogosfera, os hago saber que la familia bitacorera crece y la última incorporación es el 'membrillo' del primo Armando, el representante 'cheli' de los 'miguelitos madrileños'. Auténtico 'chamberí' en estado puro, colchonero de cuna, luchador iconoclasta y otro rockero de antaño. 

Que menos se puede decir de alguien con quien eres capaz de repasar en una noche de 'peda' la discografía entre otros de Leño, Barricada, La Polla, Obús, Barón Rojo y acabas a las siete de la mañana entonando el clásico de los Medina Azahara: 

"Necesito respirar, descubrir el aire fresco y decirle a la mañana que soy libre como el viento"

Salud y Libertad , primo, 

B&B (Besos y Birras)

La tercera del año

La del sábado (la tercera del 2008) la podríamos denominar la boda DYC y no por ser un homenaje al mítico whisky destilado en Segovia para gente sin complejos sino porque los contrayentes eran el amigo y compañero Dieter (Javier, según el oficiante de la ceremonia) y Cristina. En fin, una excusa más para montar una fiesta en torno al nucleo duro (los fundadores) del equipo (Valencia Giants -recuerdo por enésima vez: Football Americano y no Rugby, que no hay manera que la gente se entere). Así que fuimos citados en el Hotel Solvasa de Valencia (antigua harinera de la Avenida del Puerto) para dar buena cuenta de sólidos y líquidos. Estábamos todos los que estábamos, encabezados por el Capi (el último en llegar), el Presi, Los padrinos (Alex y Cupido Bull) y el resto.. Nos acompañaban también como de costumbre, el Chino y el ya retirado Fede Miquel la Silla Mr Potato 'Je ne sais pas', que será el próximo en pasar por la vicaría, y tampoco podían faltar el Cocodrilo, el Oraguntán, 2 pequeñas serpientes y el Aguila Real, etc, etc


Como es habitual, la noche transcurrió entre cubatas, cánticos populares, rancheras y strip-tease varios en el baño hasta que llegó el momento de dirigir nuestros pasos hacia la 'disco'. En está ocasión 'Jam', lo suficiente cerca de casa como para marchar los primeros hacia allí, escapar a la francesa y acabar con nuestros pasos y nuestras fauces en el clásico 'Horno de los Borrachos' de la calle Sueca donde saciamos nuestra hambre guarra con 2 completos por 6 euros.... Ay si todos los 'completos' costaran lo mismo!!!!...

Hoy hace un año... la Oktoberfest!

Es bueno ejercitar la memoria y recordar. Por eso dejadme que comparta con vosotros uno de esos momentos históricos que salpican mi vida cervecera. Como gran consumidor de birra (recordad que la leyenda urbana sitúa en los 3 años el instante de mi iniciación) y avezado coleccionista de objetos espumosos, tenía una gran espinita clavada que por fin, hoy hace justo un año logré arrancarme. Era imposible que un amante del lúpulo como quien suscribe no hubiera pasado aún por la 'Oktoberfest' (una celebración de boda que ha acabado convirtiéndose en el mayor desmadre cervecero mundial). Así, que después de reclutar un buen número de voluntarios (nadie rechistó) entre familiares (cuñaos, suegro y primo) y amigos de la family (todos hombres por supuesto, y bebedores de alta alcurnia) atacamos la capital bávara desde tres flancos diferentes: Madrid, Alicante y Valencia. Como soy muy madrugador me afañé en pillar el primer vuelo así que fuí el primero en pisar München, lo cual me sirvió (además de para depositar mis bultos en el hotel) para explorar el terreno antes que llegara el resto de la expedición. Llegado al 'Theresienwiese', convertido en parque temático de la cerveza, y con la ayuda de la avanzadilla alcoyana (Moisés y cia), me hice una primera idea de lo que nos esperaba.

Aquello (carpas con capacidad para miles de personas y llenas a rebosar) se asemejaba a una inmensa despedida de solteros (85% hombres) plagada de italianos y amenizada cada media hora por la en un principio simpática y cada vez más cargante y odiosa banda de música que al son de algo parecido a: 'Amprousen, amprousen...' invitaban a engullir las jarras de litro (Mass). Más de 12 cayeron en mi cuenta personal cada uno de los dos días que por allí estuvimos.

Fueron jornadas de birras y codillos, de risas y cantos, de meadas improvisadas, en fin... de desbordada masculinidad latina en tierras teutonas. Ahora me dicen que similares celebraciones las podemos encontrar en Calpe, Cullera o Calella, pero, que quieren que les diga... Oktoberfest sólo hay una y no se puede morir sin haber estado allí...

La mala leche de los españoles

El futuro de España está en peligro y no es por la crisis (what crisis?) económica, ni por el bilingüismo en Catalunya ni por ninguno de los otros titulares que ocupan a los principales medios de comunicación. Resulta que si no espabilamos... no perduraremos y todo porque según un estudio sobre la calidad de nuestro semen sólo un 50 por ciento de la población masculina dispone de unas reservas de calidad. El resto y sobretodo el de los catalanes, valencianos y vascos... és tan infame que no sirve ni para manchar los gallumbos. Reconozco que en mi doble condición de catalán de nacimiento y valenciano de adopción me he sentido doblemente alarmado pero después de los segundos iniciales de desconcierto he recapacitado cuando: primero, he leído que el estudio se cierne a la población de entre 18 y 30 años y segundo, he girado la vista a la derecha y allí estaba Ismael, con sus 9,550 kg y 72 cm con sólo 5 meses, sonriendo sin parar. Immediatamente he pensado... coño!!! si el chaval ha salido así... es que mis semillitas estaban enriquecidas con calcio y Omega 3 por lo menos!!!

PD: Concluye el estudio que para mejorar la calidad del semen, hay que renovar los depósitos a corto tiempo. Ya sabía yo que tanta pajilla no podía ser mala!!!!