Més que un club

Dicen que es la profesión más vieja del mundo y debe ser cierto porque de ella se habla ya en la Biblia y en la actualidad pervive y se multiplica (sólo hay que ver las denominadas 'páginas de contactos' de cualquier periódico). En mi condición de 'voyeur' siempre me ha fascinado ese universo de neones rojos, locales oscuros, barras acolchadas en cuero, humo de cigarro expelido por bocas femeninas, whisky de garrafón y música de Julio Iglesias. La vida y la curiosidad me han llevado a explorar varios de estos locales. De hecho debo ser una de esas personas que más los han frecuentado sin llegar a consumar (consumir siempre) en ellos. Mi estreno en este trabajo de investigación se produjo en el mítico y ya desaparecido N-II (llamado así por estar ubicado en la carretera del mismo nombre) de Sant Just Desvern (era el 'puticlub' más cercano a mi pueblo natal) con motivo de la primera despedida de mili de los amigos del poble. Actualmente mi doble condición de esposo y padre me han apartado de estos lugares de pecado y perversión pero no por ello dejo de fijarme en ellos cuando paso por delante de sus puertas. Cerca de mi casa, en Valencia, existían por lo menos 6 pero la crisis, la especulación y la competencia desleal de los grandes del sector están acabando con ellos.

A pesar de mi poca experiencia carnal en estos 'santuarios del amor de pago' y después de contrastar opiniones con algunos veteranos del uso y abuso de los mismos, sí me atrevo a dar unos consejos:

1) no es necesario ni conveniente comentar a la mujer, esposa, compañera, churri o similar que uno piensa ir o acaba de volver de uno de estos (para ellas) 'antros'.

2) Puestos a 'alternar', no pagues con la tarjeta de la suegra, cony, que aunque como vacilada está muy bien, al final todo se sabe. Es lo que le ha pasado a R.G.G, un santanderino de 20 años, que dilapidó la nada despreciable cifra de 1.950 euros en uno de estos clubes,

Para que no le pase a nadie cosas como estas, vuestros sabios consejos en forma de comentarios serán de agradecer para las jovenes (y no tan jóvenes) generaciones ávidas de sexo. Bona Nit!

Usura? Ahorro? Frikismo?

En un mundo de cigarras yo sería siempre la hormiga, grande, pero hormiga. pues siendo aún un niño me fue inculcado el noble arte del ahorro. Cualidad o defecto que de hecho ya llevaba en la sangre, pues como sabéis o no, soy catalán por parte materna. Sea como sea, recuerdo mi primera hucha, de plástico semirígido, grande, simulando esas de barro que aún se encuentran por ahí. A ella le siguió un pollino de madera, figura procedente de una mona de Pascua que se desenroscaba por la mitad. Más adelante vino un Calimero, luego las clásicas latas con ranura superior que regalaban las entidades bancarias hasta que llegó la joya de la corona: un cerdito rojo (mis hermanos lo tenían en azul y naranja, creo recordar) que mi tío Enric (el del búnker) trajo en uno de sus viajes de Alemania. Era de plástico duro, de la Sparkasse de Freiburg y con cierre con llave, un auténtico lujo 'made in Deutschland' para un chaval como yo. Recuerdo esas tardes vaciando la/las huchas y haciendo montones de moneditas, ordenándolas por tamaños y valores para que luego mis padres ingresaran mis pequeños ahorrillos en esa libreta (ahora se llama cuenta corriente) que a todo hijo de vecino se le abría al poco de nacer. Así pasaron los años, me fui haciendo mayor y ese tío Gilito que llevo dentro también fue creciendo hasta llegar a nuestros días. Por supuesto, también existieron los típicos períodos adolescentes de asaltar la hucha para despilfarrar lo guardado pero la base, el ahorro, se mantuvo. Con el tiempo y la edad, las costumbres se modifican y vamos por ahí tirando de tarjeta (todos), especulando (algunos) y viviendo de la nostalgia (sólo unos pocos). Lo reconozco, pertenezco al último grupo. Hace unos años recuperé la hucha, una nueva, un cerdito, de cerámica, multicolor, con sus corazones... y en él, a diario y siguiendo el ejemplo del soci Pere, mi Sra y yo depositamos las menudencias sobrantes, las monedas de 20 céntimos y valores inferiores, y también todas aquellas de 50 cts y superiores no españolas. Pruébenlo, se lo recomiendo, si consiguen seguir la rutina sin saltársela y sin caer en la tentación del saqueo, se sorprenderán. En nuestro caso, el sábado tocó recuento, el cerdito regolfaba monedas y pesaba lo suyo. Lástima que en esta ocasión, el fruto de nuestro ahorro no pudo destinarse ni a viajes ni a soparots... Una vez colocadas las monedas en sus 'blisters' (así se llaman los cartuchos - somos profesionales, que os pensábais) han servido... para pagar un nuevo lavavajillas.

Concursos y Disco....TeTas!!!

No sé porque narices (por no decir cojones) a los que somos un poco grandes de tamaño (oséase gordos) la gente nos suele llamar 'campeones' (no sé si esto ya lo he dicho alguna vez pero después de 100 posts me creo con derecho a repetirme). La cosa fastidia aún más cuando uno nunca ha ganado nada (ver en este mismo blog mis desventuras deportivas) aunque en realidad si que puedo presumir de algunos triunfos... En mi haber 2 friki títulos... El primero y que más satisfacción me produce lo obtuve en el invierno de 1986, en sesión de tarde y en la discoteca 'Chic' (qué buenos croissants me comí allí! -fue lo único) de Molins de Rei. Fue un título disputado que se decidió en la última birra, la que tocaba beberse en pajita. Allí eché el resto y gracias a ello obtuve mis primeros momentos de gloria, aplausos, camiseta y VIP de la 'disco'... de chatis... rien de rien... Años más tarde, vendría el segundo gran éxito, en esta ocasión, de madrugada y en la mítica 'Gladys' de Sant Climent de Llobregat. La proeza (porque no se puede denominar de otra manera)... zamparse 500 g de 'spaghetti' al ajo, sin ninguna otra salsa y en sólo 5 minutos. Otra vez el jurado se inclinó a mi favor ante un posible empate... resulté ganador porque no había dejado ni las rodajitas de ajo de la bandeja. El retorno a casa fue grato por las 10 mil ó 5 mildel ala (si la memoria no me falla) aunque no tendrán tan buen recuerdo ni Cordills ni Ramón, que aguantaron estoicamente los Km de vuelta soportando mis insoportables eruptos...

Ahora todo ha cambiado y me dicen que en las discotecas (lugares que ya no frecuento) se sortean operaciones de pecho... Una inciativa de 'Pachá' Valencia que ha levantado ampollas y críticas de todo tipo. La verdad es que la fiesta y sobretodo el nombre que le han dado se las trae pero por lo demás... lo de siempre... polémicas mediáticas... publicidad gratis al evento... e hipocresía porque puestos a criticar.... que me dicen de los anuncios de una famosa Corporación de Dermoestética... son sexistas?...


Ya lo dice el propietario de la 'disco'puesta en tela de juicio, Carlos Monsell (veterano de la noche valenciana): "...Al final seré yo el padre del toro que mató a Manolete...". Si ya lo dice la televisión: Sin tetas no hay paraíso... ni cubanas (me atrevo, guarramente, a añadir).

Congratulations and celebrations!

"Es un tío, que con 4 duros y 2 tetas te rodaba en un fin de semana una película de zombis nazis acosando a turistas alemanas"... Más o menos estas fueron las palabras que utilizé para definir al tio Jess cuando me entrevistaron para un programa de la televisión que me mantiene y a la cual consagro un tercio de mi tiempo vital diario. Jesús Franco siempre fue un avanzado a su tiempo, un visionario, un incomprendido también. Ni él mismo sabe las películas que ha dirigido. Empezó ayudando a Orson Welles y acabó siendo un director de culto en EE.UU, Francia o Alemania. Perseguido por la censura y también por el Vaticano, se le conocía por sus 1000 pseudónimos (Jesús Franco, Jess Frank, Jess Franck, Clifford Brown, etc) y sus dobles versiones (con 5 actores - 4 de ellos tías ligeritas de ropa- rodaba 4 películas a la vez aprovechando un weekend en Tenerife o Calpe y además aprovechaba el metraje para hacer una 'S' para España y una 'X' para el mundo exterior).

Este fanático del Jazz y compositor de sus propias bandas sonoras fue también uno de los padres del 'porno' patrio contemporáneo, siempre acompañado de su inseparable musa, compañera y actriz fetiche, Lina Romay. La verdad es que no sé porque me refiero a él en pasado cuando hoy es noticia. Por fin se reconoce su labor divulgativa y su prolífica obra. Títulos como 'Macumba Sexual', 'Killer Barbies', 'El hombre que mató a Mengele', 'Gemidos de Placer', 'Lilian, la joven pervertida', 'La tumba de los muertos vivientes', que forman parte de su inabarcable cinematografía, ya no serán sólo piezas de coleccionistas para freakies. Todo gracias a la Academia de las Artes Cinematográficas de España (si se llama así) que acaba de anunciar que Jesús Franco y su legado serán reconocidos con un Goya honorífico en la gala del próximo 1 de febrero. Ya era hora!!!!

Más premios. El Nacional de Cómic, en su segunda edición, ha sido concedido al valenciano Paco Roca, por su obra 'Arrugas' un espléndido retrato de la frustración, la soledad y esa terrible enfermedad del olvido, el Alzheimer. Una obra totlamente recomendable, que a un servidor, consiguió emocionar. Enhorabuena!

Boletus Mundi

Per quart any consecutiu (enguany serà l'últim, sniff, sniff - onomatopèia de plor i no d'una altra cosa) menú de bolets al Racó del Riuet, com no, a Penàguila. Una 'fartà' considerable, a càrrec del gran Lluís, que per a mi aquesta vegada s'ha superat. Només cal veure la carta:

-Xampinyó farcit de tòfones amb abric de cansalada ibèrica

- Terrina de Foie i rovellons

- Saltejat de bolets (trompetes de la mort) amb pebrots fumats i gambes

- Crema de 'colmenillas' amb morelles (mollejas) i escamarlans saltejats

- Milfulles de Magret d'ànec i Llengua de vaca (un bolet que es diu així)

- Guatlla en dos coccions amb Llanegues

- Gelat de boletus en tempura amb fruits del bosc

Per si això encara fos poc, dissabte i diumenge de matí, 2 excursions boletaires, la primera amb 'cunyao' Benja sense èxit i molt accidentada. La segona, amb el televisiu senyor Francesc Morrió, sense paraules, dos cistells plens de rovellons i de llanegues (no hi ha 'foto' però vos ben asseguro que és cert). De futbol millor no parlar.

PD: Recomenació musical de la setmana, l'últim (fins al moment) i enèssim homenatge a uns mestres de la rumba: Los Chichos. Hasta aquí hemos llegado!.

Amores perros

A mí de pequeño me daban miedo los perros, y casi lloraba (alguna vez lo hice) cuando un pobre can me encaraba. Con el tiempo aprendí primero a respetarlos y después a quererlos. Empezé con Linda y Moro (nombre que actualmente sería 'políticamente incorrecto' para un can) dos ejemplares de Pastor Alemán sin pedigree que custodiaban los camiones de la empresa familiar. Más tarde llegó Guinness, negro (actualmente se diría afroamericano) como el azabache y con él cambió todo. Su nombre, todo un homenaje a la cerveza irlandesa que tiene como loco a mi soci y buen amigo Pere. Guinness fue recogido de la calle y a él le sucedió su hija Kirin (nombre de cerveza japonesa) y ahora su nieta Aline (el nombre ya no lo decidí yo) quien hace buena compañía a mi Sra madre. Dicen que el perro es el mejor amigo del hombre y casi no tengo dudas pero, si invertimos los términos, ya no lo tengo tan claro y menos después de noticias como las que nos llegaban ayer desde los EE.UU. Según el 'St Petersburg Times' (que a pesar de su nombre es de San Francisco) ha muerto 'Gus', conocido por ser el perro más feo del mundo.

El pobre can estava, tuerto, flaco, y tenía sólo tres patas convertidas en virtuales garras como resultado del cáncer, sin pelaje y su piel estaba cubierta de manchas. Por lo visto los dueños del animal lo pasearon de plató en plató, de la cadena 'Fox' a la 'ABC' para que al final consiguiera llevarse el título en el programa 'Today'. Juro que en youtube hay un video del concurso, con todo el júbilo de los amos, que se llevaron ni más ni menos que 1600 euros de premio. Dicen también, en descargo de los propietarios, que habían recogido al animal de la calle y que invirtieron el dinero en un tratamiento de quimioterapia que por lo visto y leído, ha fracasado.

A mí parecer se tiene que se un poco cafre para que exista un concurso así y presentar además a tu perro, pero como también los hay de personas humanas, me pregunto, si se tratara de un hijo, con los mismos síntomas, semi amputado por un cáncer, tuerto, etc... lo hubieran presentado al programa ?

PD: (También de yankeelandia) El transexual Thomas Beatie, conocido también por ser el primer 'hombre' embarazado y que recientemente dio a luz, vuelve a estar preñado... Yo ya no entiendo nada. Americanos....

Hijo de la luna

Ya no sé si al final has hecho algún conjuro gitano raro pero resulta que tenías razón. Me dijiste el lunes que esta semana cambiaba la luna y que presentías que el parto se iba a adelantar. Mira por donde, esta tarde cuando leía el mensaje en el móvil he alzado la vista al cielo y me he encontrado de frente con ese satélite inmenso y luminoso que (lo juro aunque no sea cierto) en Valencia es más grande e impresionante que en otras urbes. Entonces me he dicho, brother, eres un profeta. Luna llena y vástago al canto. 2.930 Kg de pequeño hombre. La estirpe continúa. Bienvenido seas Yago entre los vivos. Brindamos por ti y por vosotros pareja. Sergio y Olga, felicidades!. Sastipén tai mestipén! (Salud y Libertad!)

PD: Para unirse en la celebración de semejante evento, hoy fiesta en Montjuic, 3-0 y a octavos!

Un tipo genial

Hace 15 años que este prodigio de los fogones, se puso manos a la obra como dice él, reinventando la cocina mediterránea. Toda una hazaña si estamos hablando de un alemán de la Selva Negra (Schwarzwald). Descubrí a Bernd Knöller hace ya 10 años por la menos de la mano de El Club del Vino pero sobretodo gracias al buen gusto y los consejos del amigo Fernando (ahora exiliado en Toledo). Por aquellas fechas el teutón regentaba un restaurante altamente recomendable (lo sigue siendo aunque no esté él al mando): 'El Angel Azul'. Era un placer pasar aquellas noches de vinos y platos rodeados de señores etiquetados (el resto de los comensales) que se asombraban de ver como el dicharachero 'chef' departía más tiempo con un melenudo ataviado con camisetas de Los Simpson o de Triki (el monstruo de las galletas) y un servidor (otro greñas). El valiente de Bernd arriesgó poco después y abandonó su obra para trasladarse a un nuevo local, en la misma calle (Conde Altea), siempre acompañado de su fiel sumiller Paquita, al que bautizó con el nombre de 'Riff' porque según él quería que fuera como un riff de guitarra, imprevisible, para simbolizar la ruptura con la línea clásica de su anterior establecimiento. Lo consiguió y hoy sigue siendo para mí uno de los mejores restaurantes de Valencia, donde un alemán 'loco' y su internacional equipo te cocinan lo mismo un arroz negro (sin tinta) como te sirve un plato de conejo ecológico de una granja perdida del Maestrat y adobado con unas hierbas de la Serra de Mariola.

Hoy, a pesar de la crisis, hemos vuelto al Riff, porque Bernd, para celebrar sus 15 años ha preparado unas espléndidas jornadas gastronómicas donde ha dejado el protagonismo a otros amigos 'chefs'. Este mediodía le tocaba el turno a Andrés Madrigal, alma mater de 'El Alboroque' de Madrid (restaurante revelación del 2008) y allí nos hemos plantado moi, la Sra, el hereu y otro gastrónomo consagrado, el Sr Ramada. En una de las mesas próximas, como de costumbre en solitario, el crítico Antonio Vergara, autor del reconocido anuario de la gastronomía valenciana. El menú ha sido curioso y aunque todo estaba muy bueno no nos ha parecido excepcional, aún así, ha valido y mucho la pena. Aquí os lo reproduzco:


Para regar las panzas, un cava Elisabeth Raventós. El precio.... como dice un dicho valenciano:

'Els diners i els collons, pa les ocasions' o como diría el amigo Fary y siempre me recuerda el brother Sergio: 'El dinero hay que gastarlo con mucho ji ji, con mucho ja ja'. Bon profit!

PD: El post de hoy, por cierto el número 100, está dedicado a una entrañable película con excelente banda sonora de Mark Knopfler: 'Local Hero'.

La crisis, los ninjas, los tangas y la blogosfera

Sí, ya sé que el título de este post recuerda al de aquellas míticas películas 'S', como 'El fascista, la beata y su hija desvirgada' o 'El fontanero, su mujer y otras cosas de meter' pero juro que lo que a continuación voy a relatar es tan cierto como que lo he vivido. La culpa de todo la tiene la blogosfera, este mundo cibernético en el que andamos varios metidos y también varios salidos (no está mal el chiste, eh!). La verdad es que es imposible saber cuanta gente se maneja por estas redes pero somos muchos. Como sabéis, por mi post inicial, yo me introduje en el 'bloguismo' porque un compañero de trabajo lo hizo primero y luego se me adelantaron mis idolatrados Brother Paco y Tio Natxo, cuyos blogs están enlazados desde el mío, al igual que lo están aquellos que me siguieron, como Ramón (aunque a ver si lo actualizamos), Quim y el Sr Cordills por parte de los 'Machos' o los primos Totón y Armando por parte del sector 'miguelítico'.


El que suscribe, además de fisgonear y comentar en blogs amigos también husmea en aquellos ajenos y a través de éstos, por si fuera poco, hace incursiones en los que suelen aparecer como firmantes de un comentario, con lo cual la cadena o espiral puede no acabar nunca. Pero de este modo, uno consigue también agradables sorpresas. Por ejemplo, no sé si habéis oído hablar de Leopoldo Abadía, un Sr economista jubilado que gracias a un artículo sobre la crisis de las hipotecas subprime americanas (que además circuló como mail en cadena- 'La crisis ninja' se llamaba), ha conseguido una gran repercusión mediática, siendo entrevistado en programas de televisión de todo tipo y mantiene un blog con miles de visitantes (envidia cochina). Pues bien, en el blog de Mr Abadía, palabra de Millán, entre los comentarios (ahora ya ha sido eliminado por el autor - el único censurado, pero yo llegué a verlo) el de una chica que firmaba con un sugerente nombre de bitácora que inducía a no resistirse. Yo tampoco pude y esto es lo que encontré... no apto para menores y sí para fetichistas de mal o buen gusto (u olfato) según como se mire. Para aquellos que quieran profundizar en el tema, un dato: en el perfil, la chica, de nombre (o supuesto nombre Carla) dice que vive en Alicante pero los primeros días, cuando servidor (siempre un adelantado) encontró el blog... indicaba como domicilio... Alcoy!!!... Como podéis ver, la blogosfera és un pañuelo o mejor un tanga lleno de....soluciones a la crisis?

Anoche tuve un sueño...

Bueno, no sé si definirlo como sueño o pesadilla, pero me he visto obligado, con la ayuda de los ruiditos que l'hereu producía en su pecera (habitación decorada por sa mare y la tía-no-madrina) a levantarme en medio de la madrugada (serían las 3) y encender el televisor. El recuento de votos era inicial y nada definitivo ni clarificador. He vuelto a acostarme, pero Barack is Black por un lado i Big Mac Cann por otro seguían acosándome. Así que cuando los dos han vuelto a romper mi tranquilidad nocturna de nuevo, a las 5, me he visto obligado por segunda vez a sentarme delante de la caja tonta y despejar todas mis dudas. 

Ahora puedo decir que mis ojos ya han visto a un presidente negro al frente de los EE.UU, como antes habían visto a un murciano y un conquense presidiendo la Generalitat Valenciana, como después vieron a un cordobés afincado en Cornellà tomar las riendas del Govern Català. Pero el círculo no se ha cerrado aún y para lograr su cuadratura me falta un elemento... Para cuando un presidente del Gobierno de España catalán (no me vengan con el General Prim por favor)???.

Yes, we can!

Tomate, tomate y para rematar...olivas!!!

Nunca fuí un hombre de campo a pesar de vivir en un pueblo, de pasado agrícola. Mi familia se dedicaba a lo que se viene llamando el sector servicios (advierto de antemano que ni poseía ni trabajaba en ningún club de carretera) y de mis 7 tíos sólo uno flirteaba con la agricultura en el poco o mucho tiempo libre que sus múltiples aficiones artísticas le dejaban. Si a ello le juntamos que la localidad que figura en mi partida de nacimiento y donde me crié (Sant Joan Despí) está ubicada en el denominado cinturón industrial o cinturón rojo de Barcelona pues comprenderéis mi alejamiento parcial de la Madre Tierra. Todo cambió a los 14 años cuando fui condenado a galeras por mi mal comportamiento (vandalismo urbano -kale borroka si fuera vasco- durante una noche de verbena de San Juan). Además de pasar por comisaría donde no tuve ningún reparo en confesar (sin tortura previa) el nombre de cada uno de mis cómplices (en realidad autores materiales de los hechos) me fue ordenado (por mi Sr padre) dedicarme a la recogida del tomate en exclusiva durante todas y cada una de las tardes de lunes a viernes de los meses de julio y agosto. Tal pena se ejecutó sin posibilidad de ser recurrida y héteme aquí, currando 20 horas semanales por las cuales, el payés (sin obligación alguna) me recompensaba con 1.000 pesetillas. Por si fuera poco, al año siguiente se repitió la escena (que no el vandalismo) y claro, mano de obra tan barata y ya enseñada (eso sí es explotación laboral, infantil y las 2 cosas a la vez) no se podía despreciar.

Nunca más volví a pisar un campo ni a comer un tomate (de hecho ya no los comía antes) hasta mi llegada a Valencia y la posterior incursión en mi familia política. Entre ellos, en Penáguila y ya por gusto me he reencontrado con el placer del sudor, del madrugar, del deslomarse cortando leña o poniendo mantas para la campaña de la aceituna (yo siempre le he llamado oliva). Esa fue mi gran ocupación durante este sábado, acompañado de cuñao y suegro, y mis femorales y gluteos pueden dar buena constancia de ello. No hay documento gráfico del momento pero sí de la cosecha del 2006 en la cual recogimos de les oliveres del viver 264 kg de materia prima que llevadas después a l'almàssera nos permitieron aprovisionarnos de aceite. Yo este año ya he cumplido, la familia acabará la faena , así que, esperemos que la cosecha sea benévola y superemos la marca. En el fondo, detrás de este urbanita que os cuenta 1001 historias, se ha forjado, por la fuerza o por la propia voluntad este pequeño hombre de campo que ahora soy.